Al enrumbar después de la esquina de la única gasolinera de mi sector, me la encontré caminando en la dirección hacia el parque central.

Estaba un poco inflamada, con una ligera palidez propia de las mujeres en estado de post embarazo.

Me detuve a saludarla y le pregunté para donde se dirigía; ella había sido mi alumna en sus primeros años escolares.

"Voy para el Instituto profe" me contestó ella, un poco apenada.

¿En qué año estas? le pregunté en todo pausado.

Estoy en quinto año de secundaria...

Pensé inmediatamente en los años que se había retrasado; según mi cuenta, ella debería ya estar graduada en alguna carrera universitaria.

Supe que tuviste otro hijo__ le comenté

"Sí profe, pero no es mío"___ ¿Como es eso? le pregunté un poco confundido.

"Es que una señora me explicó que no podía engendrar y me pidio que le prestara mi vientre para tenerle un hijo a su marido."

En ese momento, no supe si reirme o guardar silencio, opté por lo segundo.

¿Y entonces qué hiciste?

Pues hablé con mi mama sobre el asunto y ella me dijo que estaba bien, por hacerle el favor a esa señora.

¿Y qué hiciste con el niño?

Pues se lo entregué a su dueña.

Durante las pocas cuadras que me faltaban para llegar a la universidad, me quedé pensando en todo ese asunto; no solo por la notoria mentira que encierra su testimonio si no por las consecuencias penales,las consecuencias sociales y familiares que traerá mas tarde.

Ana, mi ex-alumna, es otra de las tantas personas que se han convertido en víctimas y victimarias al mismo tiempo.

Homero.