22 Enero 2012
Desdichado se presenta
come carne y come pan
el propio y el ajeno.
Se lamenta de lo que tiene y de lo que no tiene.
Hace preguntas que todos se han hecho
y todos han contestado
a lo largo del pasado.
Reniega de su especie
y alaba a dioses pintados en los espejos.
Vuelve cemento la selva
y aprisiona la fuente
en botellas de plástico.
Infructuosa búsqueda de la verdad
que vive sin saberla;
el hombre.
Homero.
8 Febrero 2011
El tiempo ha estirado sus redes
y en el viejo andamio de la espera,
tu me preguntas dubitativamente:
¿Por qué te quiero?
Parece no haber una respuesta lógica.
¿Como no mirarte si estas aqui?
Con tu sonrisa de cielo abierto y despejado.
Me miras con tus pequeños ojos preguntones
queriendo resolver los misterios de mis besos.
Un abrazo sí;
de esos que te protegen
de soledades profundas.
No se por qué te quiero;
solo te quiero
sin preguntarme los orígenes de la vida
ni el futuro del universo.
¿Como te quiero?
No lo se,
tal vez como se quiere a una pequeña
que comienza a andar.
Un protector de tus días mas soleados
en el que expones tus llagas.
Como ves
tal vez no te ayuden mis respuestas.
Debes aprender a descifrarme
aún después
que ya no tenga abrazos ni besos para darte.
Sí, el tiempo ha estirado sus redes
y en el viejo andamio de la espera
permanezco como sombra oculta
hasta que la borres.
Homero.
Mi Cuarto.
Enero 30, 2011.
3:15 p.m.
14 Septiembre 2010
Me he sentado frente al sol
a esperar tu respuesta
oscurecen las horas
El pálido reflejo
de una sombra
coquetea las llamas
de la hoguera que se apaga.
Es tarde si
temprano para nada.
Sigo a la espera
una respuesta que no llega.
Calla la noche
duerme en vela mi alma.
Homero.
Mi Cuarto.
Septiembre 6, 2010.
00:33 a.m.
8 Diciembre 2009
Pedacitos de cielo
en tus ojos.
Mirada.
Cubre el rostro
las sombras.
Pisadas.
Una luz en el fondo
los deseos se apagan.
Cae el otoño
deshojan
las palabras.
Homero.
29 Agosto 2009
Tal vez debamos dejar las cosas como están;
que repose el caldo de las emociones
y tome buen cuerpo o se ponga rancio.
Tal vez debamos quedarnos en silencio
guardar los reclamos para que se enfríen con el tiempo.
Los caminos son hasta agradables
cuando se camina con alguien
que te ayuda a aligerar la carga.
Solo,
se camina con la carga propia y la ajena
y no hay nadie que te de una mano
ni un abrazo en medio de la noche
fría y espantosamente huérfana de sueños.
Tal vez solo debamos dejar las cosas como están
y callar.
Homero.
23 Mayo 2009
Vuelan los pájaros
por última vez
cubriendo atardeceres.
Al horizonte se planta
un destino incierto.
Vuelan los pájaros
por última vez
cubriendo amaneceres.
No saben adonde van
sin árboles donde posar
No saben adonde van
sin tierra donde descansar.
Vuelan los pájaros
por última vez
y su vida con ellos.
Homero.
13 Marzo 2009
Me alisto todas las mañanas sin verme en el espejo
para no sentir lástima de mi apariencia vacía y taciturna.
Salir con la sonrisa forzada
tanta veces ensayada por las calles.
Y recorrer una y otra vez
esos recodos del tiempo
glaciados en imágenes escarlatas y frías.
Metálicas.
La gente se queja de todo,
de lo que tiene y de lo que no tiene;
bajo la mirada expectante de los indigentes
que deambulan con el hambre y la miseria a cuestas.
¿Que valor podría tener frente a eso mi tristeza?
Se que te arrecuestas en otros hombros
envuelves tu cuerpo con otras sábanas
llenas de evidencias.
Y solo; terriblemente solo
esperando tu regreso.
El sabor de la vida sabe a pájaros muertos
en las azoteas,
grises;
espantados los colores
imperan las sombras.
Homero.
Mi Cuarto.
Marzo 12, 2009.
Hora: 8:21 p.m.
21 Febrero 2009
¿Por qué tiene que ser así siempre?
Tu voz arrastrando los pasos en un camino descalzo, el frío que recorre tu cuerpo y no hay sábana que cobije tu desaliento.
¿Cuantas veces nos hemos visto a los ojos y hemos bajado la mirada?
Un abrazo y el favor de la sonrisa que te nace.
Al amor hay que apalearlo de vez en cuando para que suelte el llanto.
Los recuerdos llenos de aristas punzantes; solemos aprisionarlos en el alma, aún cuando destroce sus manos.
No hay espacio para el sentimiento vestido de ausencias.
Todo está cargado en el más fiero dolor, como estacas clavadas en los ojos, ciegos de amor...
Al destino hay que apearlo en la ruta para que no se acostumbre a viajar sin boleto.
Lo que pasará no lo sabemos ahora pero lo sabremos mañana o no la sabremos nunca.
¿Por qué tiene que ser así siempre amor?
Moriremos desnudos; abrazados a la piedra fría de la tozudez, pero cimiento al fin,
es la piedra nuestra.
Homero.
Mi Cuarto.
Febrero 21, 2009.
2:45 a.m.
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